Das grelle Neonlicht der Notaufnahme brannte wie flüssiges Feuer hinter meinen geschlossenen Lidern, doch ich zwang mein rechtes Auge offen zu bleiben. Jeder Wimpernschlag schickte Schockwellen durch meine linke Schläfe, wo der zertrümmerte Knochen unter der aufplatzenden Haut pulsierte. Der Geruch nach sterilem Alkohol, kaltem Eisen und meinem eigenen getrockneten Blut bildete eine zähe Schicht auf meiner Zunge.

„Miss Miller?“, fragte er leise.

„Sadie“, korrigierte ich schwach. „Nennen Sie mich bitte Sadie.“

„Sadie. Ich bin Detektiv Hayes. Ich werde mich kurz fassen, die Ärzte wollen Sie in zehn Minuten in den Operationssaal bringen, um Knochenfragmente zu reponieren. Aber ich brauche Ihre offizielle Bestätigung.“ Er schlug seine Akte auf. „Ihr Vater, Gregory Miller, behauptet auf dem Revier, Sie seien über die Stufen gestolpert und mit dem Kopf auf die Steinkante des Blumenbeetes gefallen. Ihre Mutter und Ihre Schwester stützen diese Aussage einstimmig.“

Ein bitteres, lautloses Lachen entwich meiner Kehle, das sofort in einen stechenden Schmerz überging. „Und der Ziegelstein?“

„Gregory behauptet, er habe den Stein in der Hand gehalten, um eine lockere Stufe zu reparieren, und Sie seien im Sturz dagegen geprallt.“

Wyatt sprang so heftig auf, dass der Metallhocker über den Linoleumboden kreischte. „Das ist eine verdammte Lüge! Er hat ausgeholt! Er hat sie gezielt getroffen! Ich stand einen halben Meter daneben!“

„Ganz ruhig, Mr. Campbell“, hob Hayes beschwichtigend die Hand. „Wir haben das Überwachungsvideo der Nachbarn gesichert. Es ist hochauflösend. Es zeigt den vollen Schwung. Gregory Miller wird wegen schwerer Körperverletzung mit einer tödlichen Waffe und versuchten Totschlags angeklagt. Brenda Miller wegen Beihilfe und unterlassener Hilfeleistung. Sie kommen nicht auf Kaution frei – der Richter hat aufgrund der Schwere des Angriffs und der vorliegenden Videoaufnahmen die Kaution verweigert.“

„Und Melanie?“, fragte ich.

Hayes zögerte einen Moment. „Ihre Schwester behauptet, sie sei erst nach dem Vorfall herausgekommen. Sie spielt das ahnungslose Opfer familiärer Spannungen. Sie ist vorerst auf freiem Fuß, steht aber unter Beobachtung.“

„Detektiv“, sagte ich, und meine Hand schloss sich fest um Wyatts Unterarm. „Im Haus meiner Eltern hält sich eine vierte Person auf. Ein alter Mann. Ungefähr siebzig oder fünfundsiebzig Jahre alt. Dünn. Graues Haar. Er war im Erdgeschoss, im hinteren Wohnbereich, als mein Vater zuschlug.“

Hayes runzelte die Stirn und blickte auf seinen Notizblock. „Wir haben das Anwesen nach der Festnahme kurz durchsucht, um sicherzustellen, dass keine weiteren Gefahrenquellen vorliegen. Die Türen im Obergeschoss und der Keller waren verschlossen. Ihre Schwester Melanie gab an, sie habe die Schlüssel nicht. Wir hatten keinen Durchsuchungsbefehl für das gesamte Gebäude, nur für den Außenbereich und den unmittelbaren Tatort.“

„Besorgen Sie diesen Befehl“, flüsterte ich mit aller Kraft, die mir blieb. „Er ist kein Besucher. Sie verstecken ihn. Oder sie halten ihn gefangen.“

Hayes musterte mich lange. Die Professionalität in seinem Gesicht wich für den Bruchteil einer Sekunde echtem Mitgefühl. „Ich werde die Staatsanwaltschaft kontaktieren. Ruhen Sie sich aus, Sadie. Wir lassen nicht zu, dass man das vertuscht.“

Als die Schwestern mich auf die rollende Trage hievten und das Narkosemittel kühl durch meine Venen strömte, verschwamm die Deckenbeleuchtung zu langen, weißen Lichtstreifen. Die letzte Stimme, die ich hörte, war die von Wyatt: „Ich bin hier, wenn du aufwachst. Ich weiche keine Sekunde von deiner Seite.“

Die Rekonvaleszenz war eine Prüfung aus Schmerz, Dunkelheit und dem zermürbenden Geräusch von tickenden Uhren. Drei Tage verbrachte ich auf der Station für Mund-, Kiefer- und Gesichtschirurgie. Das Jochbein war mit zwei winzigen Titanplatten fixiert worden, meine linke Gesichtshälfte war von tiefem Purpur zu einem kränklichen Gelbgrün verfärbt, und ein Dutzend Stiche zierte meine Schläfe.

Doch als ich am vierten Tag in den Spiegel blickte, sah ich keine gebrochene Frau. Die Schwellung ging zurück. Mein Auge öffnete sich wieder. Meine Züge waren verändert – die Narbe an der Schläfe würde für immer bleiben, eine dünne, weiße Linie des Verrats –, aber mein Blick war kälter geworden. Gehärtet.

Wyatt brachte mich in sein Haus in Upper Arlington, ein weitläufiges, modernes Gebäude aus Glas und Naturstein, das er vor zwei Jahren gekauft hatte. Er hatte private Sicherheitskräfte engagiert, die das Grundstück rund um die Uhr bewachten. Er traute niemandem mehr – und am allerwenigsten dem Miller-Clan.

Am Abend meiner Entlassung saßen wir in seiner Bibliothek. Vor uns auf dem Mahagonitisch lagen Aktenordner, ausgedruckte Zeitungsartikel und eine Kopie des Polizeiberichts, den Wyatts Anwalt, Thomas Vance – der ältere Bruder des Elektrikers Marcus Vance –, beschafft hatte.

„Das Durchsuchungsteam war im Haus deiner Eltern“, berichtete Wyatt leise, während er mir eine Tasse Kräutertee reichte.

„Und?“, fragte ich atemlos.

„Sie haben niemanden gefunden.“

Mein Herz setzte einen Schlag aus. „Das ist unmöglich. Ich habe ihn gesehen. Er stand dort!“

„Lass mich ausreden“, beschwichtigte Wyatt mich sanft. „Der alte Mann war nicht mehr da. Aber die Ermittler fanden im hinteren Flügel des Hauses – dem ehemaligen Dienstbotentrakt, der seit dreißig Jahren angeblich zugenagelt war – einen bewohnten Raum. Ein Bett, frische Bettwäsche, Medikamente gegen Herzinsuffizienz und Parkinson. Und an der Wand hing ein Kalender, auf dem die Tage bis zum gestrigen Morgen abgestrichen waren.“

„Sie haben ihn weggeschafft“, murmelte ich, die Faust so fest geballt, dass die Fingernägel in meine Handflächen schnitten. „Melanie war frei. Sie hat ihn fortgebracht, bevor die Polizei mit dem Durchsuchungsbeschluss zurückkam.“